XXIV

Se derraman los días

en avalanchas y huracanes de sentimientos.

Estoy vivo y no lo lamento,

sin pena lo digo

y de tarde en tarde

me oriento, ordenando tanto rastro inútil

de mi infancia elíptica.

Aparenta la vida ser sirena

pero a veces es una vieja puta

que duerme entre cartones

y todo es vida,

hasta la última gota desesperada,

todo es vida.

 

 

 

XV

Transitivo e imperfecto

busco el verbo que acompañe a esta noche,

hecha de viento.

Esperanza limpia que se arrastra

entre los cimientos destrozados del mañana,

dejando huellas de oídos

sentidos durante el día,

susurrando ahora que todo es noche,

Tal vez, dice,

volverá la luz,

y lo sé,

pero ya será de otros.



 

XIV

 

 

 

Palabras desnudas de honor y canto,

frías como aquellas manos

que tanto busqué en la soledad del llanto.

Hoy vuelven a mi recuerdo

apresuradas

sin suturas.

Al calor del columpio

en el equilibrio imperfecto del olvido,

momentáneo o permanente,

no recuerdo y sonrío

¡Cuánto quisiera llorarte!

 

 

 

XIX

 

 

 

Hay un minuto que sabe de si mismo,

a la puerta abierta,

al vértigo sin horizonte

del cristal hecho añicos

de las alas que se levantan sin peso,

del todo está bien,

del todo lo que es tiempo ya es pasado,

del salto al no tiempo,

del al fin en casa

sin arriba ni abajo,

sin antes ni después

sabiendo y sin saber.

Nada siento hoy que no sea Eso,

que no sé cómo llamar,

voz sin boca

luz sin cuerpo vacío.

Lleno

Último segundo

Eternidad.

 

 

 

 

 

XVII

Otro segundo más

arrancado a dentelladas al destino más elocuente,

a  golpes fluimos

en cuartos oscuros entre la lágrima

mejor llorada

y los abrazos de los únicos brazos

que conocen la contraseña.

Otro minuto más y me rio del tiempo pasado,

pues aquel amor que un día nació

lento y con un único beso,

entre miles de espinas,

sigue aún durmiendo

arropado en su cuna.

Un minuto más

a tu lado.


 

V

 

El águila afila su pico en lento movimiento

paciente,

mientras encuentra el hilo conductor

que alivie sus logros

en el inabarcable suspiro de un viejo fracasado

en su edad amarilla y marchita.

A lo lejos, el horizonte, casi blanco

se hace grande

en carrera ganada de antemano.

Cuando las plumas del orgullo se derritan

con el frio de cualquier amanecer

el hueso no sólo será calcio,

será molécula de emoción y descubrimiento



 

II

Sabes al dolor de la partida,

cuando no vamos a ir a ningún lado.

Palma con palma

nuestras manos, empecinadas en no soltarse,

son corazones valientes, surcados de cicatrices

que se reconocen allí, donde todo acaba.

Mientras, el agua de tu mirada turbia

empapa de sudor y de placer mi brújula.

Me pierdo de nuevo

ni norte

ni sur

Tú.

Te sigo entre la bruma de quien recién se despierta

con imprudencia adolescente,

sin recuerdo

ni equipaje,

mientras, ese grito almacenado en la memoria

de mis besos en lenta espera,

te pierde

al otro lado de la noche