XXIV

Se derraman los días

en avalanchas y huracanes de sentimientos.

Estoy vivo y no lo lamento,

sin pena lo digo

y de tarde en tarde

me oriento, ordenando tanto rastro inútil

de mi infancia elíptica.

Aparenta la vida ser sirena

pero a veces es una vieja puta

que duerme entre cartones

y todo es vida,

hasta la última gota desesperada,

todo es vida.

 

 

 

XV

Transitivo e imperfecto

busco el verbo que acompañe a esta noche,

hecha de viento.

Esperanza limpia que se arrastra

entre los cimientos destrozados del mañana,

dejando huellas de oídos

sentidos durante el día,

susurrando ahora que todo es noche,

Tal vez, dice,

volverá la luz,

y lo sé,

pero ya será de otros.



 

XIV

 

 

 

Palabras desnudas de honor y canto,

frías como aquellas manos

que tanto busqué en la soledad del llanto.

Hoy vuelven a mi recuerdo

apresuradas

sin suturas.

Al calor del columpio

en el equilibrio imperfecto del olvido,

momentáneo o permanente,

no recuerdo y sonrío

¡Cuánto quisiera llorarte!

 

 

 

XIX

 

 

 

Hay un minuto que sabe de si mismo,

a la puerta abierta,

al vértigo sin horizonte

del cristal hecho añicos

de las alas que se levantan sin peso,

del todo está bien,

del todo lo que es tiempo ya es pasado,

del salto al no tiempo,

del al fin en casa

sin arriba ni abajo,

sin antes ni después

sabiendo y sin saber.

Nada siento hoy que no sea Eso,

que no sé cómo llamar,

voz sin boca

luz sin cuerpo vacío.

Lleno

Último segundo

Eternidad.

 

 

 

 

 

XVII

Otro segundo más

arrancado a dentelladas al destino más elocuente,

a  golpes fluimos

en cuartos oscuros entre la lágrima

mejor llorada

y los abrazos de los únicos brazos

que conocen la contraseña.

Otro minuto más y me rio del tiempo pasado,

pues aquel amor que un día nació

lento y con un único beso,

entre miles de espinas,

sigue aún durmiendo

arropado en su cuna.

Un minuto más

a tu lado.


 

V

 

El águila afila su pico en lento movimiento

paciente,

mientras encuentra el hilo conductor

que alivie sus logros

en el inabarcable suspiro de un viejo fracasado

en su edad amarilla y marchita.

A lo lejos, el horizonte, casi blanco

se hace grande

en carrera ganada de antemano.

Cuando las plumas del orgullo se derritan

con el frio de cualquier amanecer

el hueso no sólo será calcio,

será molécula de emoción y descubrimiento



 

II

Sabes al dolor de la partida,

cuando no vamos a ir a ningún lado.

Palma con palma

nuestras manos, empecinadas en no soltarse,

son corazones valientes, surcados de cicatrices

que se reconocen allí, donde todo acaba.

Mientras, el agua de tu mirada turbia

empapa de sudor y de placer mi brújula.

Me pierdo de nuevo

ni norte

ni sur

Tú.

Te sigo entre la bruma de quien recién se despierta

con imprudencia adolescente,

sin recuerdo

ni equipaje,

mientras, ese grito almacenado en la memoria

de mis besos en lenta espera,

te pierde

al otro lado de la noche



 

XIII

 

 

 

 

 

Estalla este brillo sin piedad

que me quema afuera

mientras dentro ya no soy

sino el eco de esta ola.




 

VI

Manos que se entrelazan perpetuas

despertando al dormido,

complaciendo al amante,

empujando al indeciso,

protegiendo al niño.

Las manos vuelan libres y hermosas

dejándose llevar por las corrientes cálidas del sur,

allí donde vivo busco tu mano.

¿No me crees?

Allí donde me siento hombre busco tu mano suave,

sin miedo,

agarrado sólo al timón de la tormenta perfecta.

Despiértame temprano mañana

que el hoy ya se fue,

pero quedan aún

las promesas que cambian vidas

y quiero compartirlas contigo.



 

III

 

 

 

 

La piel tensa en grito inacabado

desluce el caminar del tiempo,

rompe en colores terribles de trasnochada paz,

ahuyenta cualquier asomo de nostalgia

sólo ritmo,

solo aullido seco y ronco.

 

Ella ahoga su lamento en lágrimas que no llegan,

en el monótono ritmo de un corazón

de piel y madera.

tan verde, tan seca.

La tierra de hoy es promesa incumplida

de sueños rotos

engendrados, por hombres sin conciencia.



 

I

La fe de un hombre puede resquebrajarse

hasta consumir la última astilla

que alumbra el camino de vuelta a casa cuando ya no hay luz,

sólo camino y determinación ciega

y el verdugo apura el último trago de valor

en un gesto

algo animal, algo humano.

 

Mi cuerpo lleno de cicatrices,

de estrellas y constelaciones

es un mapa del tesoro,

punto a punto confeccionado en

mil luchas, mil batallas, nunca cuerpo a cuerpo,

pero perdidas de antemano.

Templé mi alma en la dureza de la batalla

así que no me juzgues si no lloro,

templé mi alma en la soledad negra del mar

así que no me juzgues si el viento me lleva lejos.

Pero confía, mi corazón no se derrama en guerras inacabadas,

pues sé que no hay hombre más temible que aquel

 que no teme a la muerte,

pero sin suficiente amor en los bolsillos,

el hombre sin miedo

es menos que nada,

es un simple destructor.



 

SOY

    Soy

     Soy, esa manera tonta de perder el tiempo. Soy, una caída más o menos tampoco importa. Soy como ese escritor que basa su éxito en no escribir. La vuelta de tuerca, justo esa, que pasa la rosca del tornillo, soy la promesa rota, esa que se olvida, se perdona y ni siquiera tiene historia.

     Soy el golpe contra el suelo delante de un montón de extraños, la lágrima mejor llorada, la segunda oportunidad que nunca pidió nadie, o la tercera. Soy una de esas palabras que se lleva el viento una noche de San Juan, recuerdos perdidos en una mente senil que nunca recuerda donde pone las cosas.

     Soy ese trozo de mar atrapado en un charquito que no sabe encontrar el camino de vuelta, soy nosotros sin ti, soy la vuelta de la esquina de cualquier barrio de cualquier ciudad, el chico gordo y con granos que tiembla ante la sola idea de volver al colegio.

      Soy la primera vez y la última al mismo tiempo, esa pequeña porción del mundo que nadie mataría por salvar, la locura sincera y pura de un grafitero que decora muros con tiza, soy el eterno “te lo advertí pero no me escuchas”.

     Soy tantas cosas y tan absurdas que a veces lo olvido sin querer y otras, queriendo. Y aunque creas que en este preciso instante me estoy autocompadeciendo, no te engañes. Soy, lo sé y lo siento. Me reconozco en cada una de mis esquinas, en cada vez que pido perdón, en cada huella de cada paso que me ha traído hasta aquí y en cada deseo que no se cumple, ni se cumplirá. Y eso, lo creas o no, ha sido suficiente motivo para invertir toda mi vida. Aprender que soy, sin más atributo que mi sonrisa huidiza y tristona. Y esa forma tan mía de mirar al mar, como si la respuesta a todo alguien la hubiera escondido dentro de una botella que flota por algún lugar, esperando ser encontrada.